Recorre mi camino.

Puerta, llave, seguro, escaleras. Otra puerta, otro seguro. Camino. En el trayecto los vendedores de periódico en el semáforo, calculo que están ahí desde las seis de la mañana.

Al cruzar la calle, la parada de camión. Gente en traje, gente con ropa industrial, albañiles, familias enteras, profesionistas, estudiantes. Ahí también, el mismo señor en silla de ruedas que vende paletas Tutsi Pop a 25 pesos y al que en una ocasión le regalé una manzana.

Camino más. Otro semáforo. Canto y hablo en mis adentros mientras espero el semáforo para cruzar. Al otro lado de la calle, otra parada de camión. Ahí veo a ese señor que al parecer padece de sus facultades mentales, da una vibra quimérica al ambiente. Cuando no está, no hay luz, no hay sentido. Él hace el momento, sólo él. Flaco, greñudo, habla solo y controla los camiones con una impactante cadencia. Todo mundo se aleja de él, yo le sonrío aunque no se da cuenta. Camino el último tramo y entro al trabajo.

Después, a las seis y media aproximadamente, me preparo para volver. Cajones, puerta, escaleras, guardia, puerta, ¡hasta mañana!

Camino. Vuelvo a pasar por la parada de camión, y ahora está la señora de cabellos plata. Cruzada de brazos apoyada contra la estructura. Recibe a cada persona que pasa con un "¿no tiene cinco pesos para mi camión?" El camión cuesta doce. Su mirada se pierde en el infinito para no volver, la atrapa. Vuelvo al mismo semáforo, cruzo. Camino. La otra parada.

Hace frío, ahí sigue el señor en silla de ruedas vendiendo Tutsi Pops.

Escaleras, llave, seguro, puerta. Ya no recorreré lo mismo, ya me fui. Pero siempre habrá otros rostros, otros caminos, otros relatos, otras memorias, otras...

¡Mamacita, que cuerpo el que te cargas!

Este cuerpo, ese mismo al que le hablas. Este cuerpo que desconoces. Este cuerpo que camina a paso apresurado. No sabes si este cuerpo ha sufrido, ha cambiado, ha mudado de esencia. Este cuerpo que a veces es juzgado, que a veces se siente extraño. Este cuerpo que en ocasiones no conecta con la mente. Este cuerpo que es curioso, que es pequeño y energético. Este cuerpo que guarda historias, anécdotas, sabiduría, arte, y también guarda secretos.

No sabes si este cuerpo es fuerte, si es débil, si no es ninguno de los dos. Este cuerpo que ríe, que grita, que llora, ¿que huye? Este cuerpo que ve su reflejo en el espejo. Este cuerpo distraído. Este cuerpo se regocija en sábanas suaves, en escalofríos de alegría, en poesía de la vida. Este cuerpo que sólo se lee en braille.

Este cuerpo que pudiera estar lleno de preguntas sin respuestas, ansioso por conocer el universo. Este cuerpo al que le chiflas y dices de cosas; no lo conoces. No sabes lo que siente, no lo palpas. A este cuerpo yo lo abrazo. Este cuerpo no es objeto.

Seguir buscando

Encontrar el lugar donde el mar y las montañas se unan, donde el fuego y la lluvia jueguen a estar juntos. Encontrar la perfecta disonancia en el acorde, el sobreagudo no forzado.

Encontrar, no sé en donde, lo dulce en lo salado. Encontrar en los suburbios la válvula de escape. Encontrar y sorprenderse, encontrar y saber perseverar.

Encontrar a la distancia un sentimiento muy cercano. Encontrar las faldas folclóricas del volcán. Encontrar el balance de los aniones y cationes.

Encontrar en el desierto el oasis, sin que sea un espejismo. Encontrar en lo arrítmico la rítmica perfecta. Hacer del sol tu cronómetro y de la luna tu alcancía.

Encontrar el punto de ebullición de la creatividad en uno mismo. Encontrar el justo medio del que Aristóteles hablaba, pero nunca dijo lo complicado que resulta ser.

Calaverita a mí misma II

Ya me voy de Campechito,

dijo Helena esperanzada.

Su mamá pegaba un grito

¡Que me lleva la chingada!

¿Qué te pasa Guadalupe?

pudo Helena preguntar,

es que hija nunca supe

que mucho te iba a extrañar.

Camino a tierras regias

Helena ve a la Catrina,

y las dos igual de necias

no salen de su rutina. 

Yo pensé que eras mi hermana,

le decía la muerte a Helena,

también flacucha y liviana

pero comen que dan pena.

Mira huesuda inocente,

no soy yo como tu hermana.

Soy flaquita pero fuerte,

dijo Helena encabronada.

La calaca lo intentó

y no la logró espantar,

y Helenita decidió

con la muerte platicar.

Las dos hicieron un pacto,

y calaveritas escribir.

Para este arte tienen tacto,

ellas pueden presumir. 

Es como...

Esto es como ir a la mitad de un lienzo, y despintar partes para hacer correcciones. Es como ponerse otra vez un nombre,  es como devolver las hojas que cayeron de los árboles en otoño. Como sacar el baúl de recuerdos, conservar algunos  y poner otros nuevos.

Esto es como sembrar deseos, cultivarlos y verlos crecer. Como acelerar el paso para llegar rápido al destino, como ser testigo del cambio en las entrañas. Es como reanudar aquel ciclo que se dejó  medias, como querer concluirlo.

Nubes

Las nubes, colchón suave que alberga el descanso del cielo, helado de yogur que no se come. Las nubes, suave capa enemiga cuando llueve y amiga cuando nos cubre del sol, zona de turbulencia donde los pensamientos se mecen sin sentido. Algodones de azúcar que no se dejan morder, composición química formidable. Las nubes, almohada blanca de sueños dedicados a volar, compañeras de la luna llena y de eclipses de sol. Hogar del arcoiris y los colores desconocidos. Nubes grises, negras, blancas o violetas. Pedacitos de pintura blanca que cayó del espacio. Inmensas cordilleras de cielo que desaparecen con el viento. Nieve en las alturas, hielo transformado. Las nubes, eso son. Míralas.

Mi mente en blanco

Una mente el blanco es un lienzo para llenarlo de colores psicodélicos. Una mente en blanco es un paisaje donde se respira aire fresco, lugar de juegos, lugar de aventuras. Una mente el blanco es el cimiento de un edificio descomunal, la base de nuestro mundo, la respuesta a nuestras preguntas. Una mente en blanco es el agua que cura la flor marchita, el viento que guía a las gaviotas, la corriente de pensamiento que nos hace caminar hacia el infinito. 

Una mente en blanco es el inicio, es el final. Una mente en blanco es el intermedio de una obra de teatro, una hoja esperando a llenarse de palabras, una cámara disparando el obturador. Una mente en blanco es seducir al talento, enamorar a la agudeza, acariciar la cálida piel del delirio. Una mente en blanco es la sal en el mar, el sol en el cielo. Una mente en blanco es oportunidad de crear, de reinventarse. Una mente en blanco puede ser el todo en la nada.